Assis à la table de la cuisine, Tom interrompt son coloriage. Il dépose son crayon.
— Papa?
— Oui, Loulou?
— Quand est-ce qu'on mange?
— Dès que Maman rentre. Elle finit son travail plus tard aujourd’hui. Tu as beaucoup faim?
— Je crois que mon ventre a un tout petit peu envie de nourriture.
— Tiens, croque ça en attendant, dit le père en tendant une carotte à son fils.
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| Dans la cabane de notre jardin |
L’enfant s’empare du légume. Soudain, comme s’il venait de repérer l’idée dans son champ de vision, il demande:
— Papa, quand est-ce qu'on va à la piscine?
— On pourrait aller dimanche, dans deux dodos. Ça dépendra.
— Pourquoi ça dépendra?
— Peut-être qu'à ce moment-là, on préférera aller au cinéma, ou bien on ira manger une crème glacée. Ça te plairait, ça, mon grand?
— Oh oui, Papa!
Tom sourit jusqu'aux oreilles.
— Papa?
— Loulou?
— Quand est-ce que je pourrai aller jouer dans le jardin?
— Pas tout de suite, tu le sais. On a semé de l'herbe: on attend que la pelouse soit prête.
— OK… murmure le garçonnet. Papa?
— Oui?
— Hier, j'ai marché sur la pelouse.
Le père dépose la pomme de terre, sèche ses mains sur un linge à vaisselle et s'accroupit près de son fils.
— N'y retourne pas. C'est important, Tom. On en a parlé.
Les yeux du petit garçon se remplissent de larmes.
— D'accord.
Dans la trousse, le garçonnet choisit un crayon rouge et s’attaque furieusement aux hublots de l'avion.
— Papa?
— Oui?
— Qu'est-ce qui est arrivé à Augusta?
— Pourquoi demandes-tu ça? Tu sais qu'Augusta a disparu.
Soudain, le petit garçon hésite. Il ne sait plus — il n'ose plus.
— Écoute, poursuit le père. Augusta n’est plus là… Ses parents l'ont cherchée partout. On a montré sa photo à la télévision. Les policiers sont même venus nous poser des questions. Tu te souviens?
— Oh oui, P’pa, je me souviens.
— Probablement que des gens l'ont prise. Ils lui ont raconté qu’ils allaient lui montrer des chatons. On te l'a déjà dit, ça, tu te souviens, mon bonhomme? Il ne faut pas suivre les gens. Même s’ils expliquent que papa et maman sont à l’hôpital.
— Oui, murmure le garçonnet en appuyant fort sur son crayon.
— On n'a pas retrouvé Augusta. Alors, ses parents sont partis, ils sont allés habiter dans un autre endroit. Ils avaient besoin de recommencer leur vie. C'est pour cela que nous n'avons plus de voisins.
L'enfant ne répond rien.
— Il ne faut plus jamais parler d'Augusta. Il faut l'oublier.
— Pourquoi, Papa?
— Parce que c'est comme ça. Tu dois faire comme si Augusta n'avait jamais existé.
Le crayon glisse sur la table. Sans personne pour l’intercepter, il tombe par terre.
— Papa?
— Oui, Loulou.
— Ses parents, tu crois qu'ils la cherchent encore?
— Oui, probablement.
— Alors pourquoi on leur dit pas qu'elle se trouve dans la cabane de notre jardin? Et puis, pourquoi est-ce qu'Augusta elle est devenue toute noire et qu’elle sent très mauvais, Papa?
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